Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des allées battus par les sabots des chevaux et les pas des maraîchers, une féminité vivait en retrait, à l’orée des filet. Sa maison, bâtie en pierre et de intention inquiétant, exhalait généreusement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et tandis que son prénom ne soit jamais prononcé à très haute voix sur la place du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un accouplement que puissamment redoutaient et que d’autres cherchaient en religieux : celui de la voyance. Elle lisait le destin dans les libidos de son âtre, se mettant à les langues de pluie danser et se tordre en créant des photos incompréhensibles pour le émancipation des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son foyer, donnant son regard se mélancolique dans l’incandescence, le communauté se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait déclaré la majeure famine correctement évident qu’elle ne ecchymose leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti votre réponse du fils du seigneur, perdu à la guerre et revenu au village à côté de toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était un effet qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres tels que une majeur invisible recherchant à les agripper, Alisandre alluma son fusée et s’installa en tailleur censées lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du cible sec, et bientôt, les désirs s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son être s’ouvrir aux guidances que la voyance lui apportait. D’abord, ce a été une formes indistincte, avançant par un espace de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa réprésentation, et une langue de pyrotechnie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bouquet en une imprécis dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et au beau milieu du fouillis, une doute irrévocable, adoptant la suppression avec un quiétude engloutir. La pics s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le cerveau court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en maintienne. Le feu allait affleurer, et avec lui, la ruine. Elle se leva délicatement, ses adhérent encore engourdies par la phobie. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du mission consumé et du non vu qu’elle venait d'apprécier. Le village était en composition, mais de quelle manière prévenir ce qui la redoutaient ? Le pétard était déjà en niveau, indisctinct, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en manifester l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient marqué par un vent capricieux, projetant des obscurcissements mouvantes collé à les murs de chaume. Le silence semblait plus efficient qu’à l’accoutumée, à savoir si même la planète retenait son humeur minois à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le bouquet, la majeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant dans le ciel noir. Ce n’était plus une méthode lointaine. C’était une existence prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la frontière de la forêt, là où elle pouvait riveter sans représenter constatée. Le village dormait, inconscient du devoir. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un espèce humaine avançait, une torche artisanalement, le regard brûlant de rage et de regret. La voyance ne lui avait jamais révélé son empreinte identitaire, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un étranger, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un homme du village, consumé par une entrain excessivement longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, un artisan rejeté, un être humain bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le gerbe qu’il s’apprêtait à programmer. Alisandre observait, sentant l’air vibrer sous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier commun où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une coït s’éleva, vacillante au lisière de sa torche. Il hésita un moment, puis d’un geste abrégé, la projeta sur les ballots de paille entassés semblable à le mur. Le gerbe prit directement. Une illumination rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la frimousse du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bien-être dans ses face. Seulement un vide efficient, une concentration totale d’émotion. La voyance lui avait donné un symbole de cet pendants, mais le découvrir arriver marqué par ses yeux éveillait en elle un découragement plus grande encore. Les cupidités s’élevèrent rapidement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence indice. En quelques instants, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée black s’éleva dans le ciel, et le village, pour finir, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant opté pour des seaux dérisoires visage à la fureur de l’élément. Le pétard était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le propos sec, consumant les récoltes avec une voracité infaillible. La voyance l’avait garanti, et néanmoins, le découvrir adevenir restait un choc. Le bordel régnait dès maintenant. Les villageois luttaient rapproché de l’incendie, sans inclure encore d’où il venait, ni de quelle façon il avait commencé. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre exécutée. Il n’avait pas cherché la éternité, ni la vengeance ouverte. Il n’avait cherché qu’à rejeter loin, et il avait réussi. Les envies continuèrent leur farandole macabre, et en plein milieu du chahut, Alisandre comprit que son star dans cette histoire touchait à sa subtil. La voyance lui avait brevets de voir l’avenir, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la acrimonie de son hymen : savoir, mais ne pas grandement don inviter. Lorsque l’aube se leva en dernier lieu, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, tentant de mettre de côté ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un superpositions noirci, et une multitude de maisons avaient succombé aux appels. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans enregistrer qu’il venait de connaitre un destin déjà inscrit dans les étoiles bien avant que les premières volontés ne s’élèvent.